德利从成堆的骆驼香烟里抽出一包，哈德利妻儿的微笑照片旁是它的固定岗位。“我觉得格拉斯比夫人的小鹦鹉肯定爱死了。”

    “那么我就会因为写出最受欢迎的鸟笼垫纸1而得到普立策奖了。”惠特格外渴望地看着那包香烟，可能是因为自己的口袋正好没烟了。不过空腹抽烟可不好受。“你会采用这篇报导吗？”

    注1：常用来戏称没人读的报纸。

    “你说我该采用吗？”

    “我在这方面的嗅觉还是挺灵敏的，只是最近──不巧是过敏季节。”

    “我想也是。”哈德利将烟点起。“你何不善用你灵敏的鼻子，去上城嗅一嗅‘多灵顿狂欢节’还有没有什么好料？”

    惠特摇头。他可还没完全抛下自尊。“我不写这种骗人眼泪的自杀故事。留给那些还着迷于死亡的飘渺恐惧的年轻人吧。”

    哈德利嗤笑，把一口烟喷进办公室污浊的空气中。“你才几岁──二十八？”

    那一口烟飘过惠特身边时他几乎想猛吸一口，但他忍住了。“二十九。”

    “我看你还能再写几年，”哈德利说。

    在四年前世界还没坠入深渊时，他或许会同意这一点。惠特稍微坐直了，终于将死尸般沉甸甸挂在他肩上的问题抛出去，“借我一点儿让我撑过这周？”

    哈德利扬起眉毛，把额前凌乱的灰发向后扒梳。“上次借你的五块钱这么快就用完了？”

    “是啊，我买了艘快艇。”惠特

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