风雪吹打在古斯塔夫的少年脸庞上，细雪融化，变成了泪，流到了下巴，带走了男孩该有的童稚。

    少年的脸庞突然之间就成熟起来，他抽开卡普亚紧握着他的手，古斯塔夫走向母亲的白骨，眉目低垂的看着她。

    他看了好久，在无声的对着话。

    你醒来了？你在哪里醒来？你那边是什么样子？

    少年的眼睛里已经没有旺盛的活力，取而代之的是比神父还要深刻的怜悯，虽然多了一些大雪样白色的冷漠。

    古斯塔夫又跪在壁炉的火焰旁，他把苍白的手探进了火中，手似乎成了火焰的一部分，没有烧灼的疼痛，古斯塔夫怜悯的看着自己的手，把它探向木柴，木柴变成了灰烬，连一点温暖都没有保留。

    教堂里，寒冷再次占据绝对的上风。

    古斯塔夫行走的每一步都在地面上结霜。

    他站在神父卡普亚面前，低垂着的眉目，在无声的宣告着终生的决定：我不会在正视世人。

    神父卡普亚凝视着男孩，男孩低垂着的脑袋看着地面。

    可是，卡普亚感到的，是居高临下的逼人寒气。

    “酒，鹿血酒，还有吧。”古斯塔夫的语气不是询问，也不是陈述，是一种我需要就必须存在的强硬要求。

    “没有了，弗雷姆都持续了好几年的饥荒。”

    “有，有的，会有的。”古斯塔夫高高举着手，“给我酒杯。”

    神父来回走动，重复

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