物，而我的父亲，一个美国人，就这么奇特地夹杂在他们中间。

    大雨开始滂沱而下，当我伫立在公墓一角那湿成一片的树底下面时，我看见那从马赛地出来的灰白鬓发的男子打开雨伞，跟那神甫悄语着，神甫点着头，走到一边，站在近处的一棵树底下。

    那灰发男子已是四十朝后了，是个体形健硕的高个子，淋湿的雨衣里穿着一套笔挺的蓝色西服。他朝我走过来，和蔼地微笑着。

    “一个为此陪泪的天气，对吗”他伸出手，“布雷德泰勒；美国大使馆的，你一定是麦西吧”

    手握得紧而有力。松手后，我说道，“我还以为你赶不到呢。”

    “抱歉我来迟了，在使馆里有事一时脱不开身，”他从口袋里拿出一包万宝路香烟，并朝我递来一支。“抽烟吗我想这样不会有什么不敬吧”

    “不会。再说我也正好想来一支，谢谢。”

    泰勒说道，“这是个坏习惯，不过象这种乏人的天气，来一支倒可以提一点精神。”

    他点燃了我们俩人的香烟，吸了一口，然后转过头去看神甫，神甫正耸着身子，在他黑色的雨衣底下整理着他的白色法袍，并从口袋里掏出一本圣经，看来差不多准备就绪了。

    泰勒打开话匣，“鲍博告诉我你是华盛顿邮报的记者，以前来过莫斯科吗，麦西先生”

    “来过一次，五年前有过一次简短的采访，鲍博还告诉你些什么”

    泰勒笑了，露出一口雪白齐整的

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