书房的大门。卢西安正在手握打火机焚烧文件。留声机上的黑胶唱片在针尖下游走，纸张在壁炉里燃烧。火苗挑动，白纸逐渐蜷缩成黑烬。他扯开衬衫领口，白皙的皮肤因熊熊火光而镀上一层橙红。

    艾格妮斯有些晃神，这个家族究竟埋藏了多少秘密。

    “这么晚，怎么还不去睡？”他坐到书桌前，从皮质香烟匣里取出一支烟，点燃。“把门关上，过来。”

    “管家太太说你最近很忙，我以为你今晚不会再回来了。”

    他在缭绕的青烟里皱皱眉头，“刚破了一个民主科学党的案子，他们组织非常严密，目标也很清晰，我要拖过来一个一个地亲自审问。”他叹口气，“这些都是我工作上的事，很乏味的。你不会有兴趣。”

    艾格妮斯走上前去，“其实你完全可以去做自己喜欢的事情，哥哥”。卢西安轻笑，示意她继续说下去，“譬如做家。你在写作叙事上远比我有天赋。”

    他抖抖烟灰，“你知道这都是谎言，小作家”。

    “是啊，我还记得你小时候随手写过一个小故事——   ——弟弟得上传染病，全家齐心协力地将他活埋，然后精心编造各种各样的谎言让警察、法官、邻居都坚信他是殉情而死。而结尾处弟弟在冰冷的棺材下的哀怨嚎叫和家人们假惺惺哀悼的灵歌声完美融合在一起。”她摇摇头，“虽然这是假的，但不寒而栗的感觉却异常真实”。

    “编织假象却让人们深信不疑，的确迷人”，他身子前倾，“事

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