放到他的腰上，脸上挂着笑。

    她不关心什么是真实的，她只在意他，在意他温热的手，在意他唇角新长出的胡须，在意他黑发里夹了几根灰发，在意他看过来的眼神是否缠绵而深情，后来她知道他从没爱过她。

    “痛苦。”

    他低低地说。

    “痛苦是真实的，我的一生都在追求痛苦。”

    他把她的另一只脚放下，现在她的双脚都落在了他的大腿上，她的脚正在向内滑。

    他的脸上还挂着笑，仿佛陷入了回忆，又好像只是深深地注视着她。

    安娜踩了他一脚，然后站起来，想要跑开，被他拽入怀里。

    毛衣滑落，露出一点肩膀，他伸手将它扯了回去。

    “没有人。”她说。

    “我看得到。”他的手放在她的后脑勺上，是他教她发现自己身上的敏感点，而她心甘情愿地交它们出去，那成为弱点。

    “你不想要吗？”她问。

    她的情人笑了笑，笑容让她软了身子，“不是现在。”

    他是这场关系里的控场，他决定什么时候开始，什么时候结束。

    她靠近，吻落在他的下巴上，“好。”

    他捞起桌上的书，开始跟她一起看起来。

    一年里的某一个月，他会在加拿大的木屋里久居，看完一柜子的书。

    安娜在最寒冷的那个月和他一起搬到那间红色的木屋里，她在阁楼扔下行李箱，那儿

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