音。

    他走到床尾处，军绿色的画架还歪歪斜斜地架在那儿，徐荣最喜欢靠在窗边，一只画笔挂在耳朵上，痞痞地一边瞟他一边画。

    他情不自禁伸出手，细细地抚摸着画架粗糙的木质。

    经年累计的灰尘沾在他的指尖，他下意识地吸了口气，却忽然之间踌躇了起来，最终是没有吹走，只是温柔地放下了手指。

    这里一点也没有变，处处都是徐荣的痕迹。

    徐荣多么英俊啊，话多得甜蜜，浮夸中又带着一丝可爱。

    他寻了那个徐荣六年。

    最终阴差阳错地寻到时，却发现记忆中的那个徐荣的影子，早已经在一朝一夕无尽循环的岁月中变得模糊。

    而站在他面前的，是一个微微挺着啤酒肚，神情愧疚中又带着审时度势的，再普通不过的中年男人。

    人生再没有一个同样的六年。

    可是，他却并不怨恨。

    年少的爱大梦一场。

    醒来的时候，就像庄周梦蝶。

    他走到阁楼的北角，推开了通往顶楼阳台的门。

    天光一下子倾泻进来，灰与白二色，为他柔和的轮廓镀上一层寂寞的光晕。

    南方的清晨是如此宁静，阳台上横着长长的晾衣杆，剔透的露珠从晾衣杆的尾端滴答滴答落在地面。

    徐荣来的那一年，这座小城出奇地潮湿。

    他们的衣服仿佛就没彻底干过，杂七杂八地堆在晾衣杆

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