魏北看不见，所以听觉嗅觉格外灵敏。他能感受沈南逸的每一次震颤，经常握笔的手指粗糙，掌心卡在他后颈上摩擦。

    这个比他年长十几岁的男人，在他未经人事时，就触碰过其他男人。抚摸这世上一切事物，如今穿过一浪又一浪的声音，擒住魏北。

    沧桑的、腥咸的、阳性的，沈南逸的脸庞隐在黑暗里，而他的低声细语，直直贯彻了魏北的整个存在。

    霸道。且蛮横。

    沈南逸说，你是我的。

    你只能是我的。

    魏北不知道沈南逸是否记得。但他一直记得。

    这四个字是烙印，刻在那晚的精液里，淌进他的身体里。

    呼啦啦。等红灯时，一大片鸽子又飞过。

    应当还是刚才那群信鸽，浓得发黑的蓝灰里，夹了几只格格不入的白鸽。

    他们从建筑里飞出，振着翅膀，又出现了。

    魏北抬头盯着，忽觉心里有团火。热烈而隐秘。

    “那您对接下来的新作，有什么寄语，或者说想讲给读者听的话呢。”

    专访记者保持微笑，看向斜靠在沙发上的沈南逸。

    沈南逸解了几颗扣子，衣领往下是饱满胸肌。他坐姿随意，手指夹烟，没怎么扎起来的发丝遮了点硬朗轮廓。

    “没什么好说的。”

    专访记者：“那您写这本书的初衷是什么呢。”

    沈南逸：“瞎写的。”

 

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