第7章

    人们常说，艺术家要么极度潇洒，在每一段感情可以毫不犹豫地抽身离去，要么就极度情深，总是死于自己黑夜里无端升起的痛苦情绪之中。

    白一尘自觉他不是艺术家，却是搞艺术的人，还是上述的后一种人。

    他今天本来应该把堆积起来的翻译单子做一做，或是去画室看看有没有想要买画的新顾客，可他今天实在太累了，累到他什么也不想干，只想迫切地见见那个人，或是听听他的声音也好。

    白一尘抖着手，从口袋里掏出手机，期间几度不稳，差点将手机摔落。

    他翻动着通讯录，想要找到那个熟悉的昵称，终于翻到时，白一尘却怔怔地放下手机——他已经忘了，在他第三次自杀时曾经拨打过这个电话，不过话筒里传来的冰冷的机械女音却告诉他“对不起，您拨的号码是空号”。

    而昨晚，他和时亦南进行了最亲密的身体交流，却忘了询问他现在的手机号。

    如果时亦南今晚没有回来，他是不是还要像以前那样，在这个城市独自再等上四年？

    手机屏幕因长时间没有操作渐渐暗了下去，白一尘望着屏幕中灰暗的自己，刚刚哭泣时胸腔澎湃待涌的情绪忽然间都沉淀了下去，蜷缩回他的心脏深处，像一场骤然而至的暴风雨，在急促的捶打后回复宁静，继续缄默着。

    白一尘沉默了几分钟，忽然间发现他其实已经没有必要再难过了。

    时亦南今晚回不回来都没关系，反正他

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