：“您一直在这儿？刚才您听没听见喊声？”

    “喊声？耳朵不好，好像没听见。”姜怀生不断往盆里添冥纸，笑着看照片中的人：“老伴儿啊，有客人来看你了。”

    李久路视线转过去：“这是您妻子？”

    “一百天了。”他哀哀叹息着。

    照片中的人还是年轻时的模样，她眼睛明亮、笑容大方纯粹，仿佛满意释怀地离开这个世界，不带走一丝牵挂，却不知给活着的人留下多少想念和凄怆。这种痛无法挽回。

    姜怀生孤身一人坐在那儿，像她就在眼前一样，慢声细语：“你看我在这儿也挺好，吃得饱，穿得暖，比咱俩以前的日子好过多了，你就放心走吧，别瞎惦记了……”

    他说着小声哽咽起来。

    李久路鼻子一酸，赶紧转移视线。

    “那是您做的？”

    桌子另一边也摆副碗筷，烧成灰的黄纸味伴随一股清香。

    姜怀生把最后一沓纸送进盆子里，抹了把眼睛站起来：“清汤面块儿，我老伴儿以前最爱吃。”

    “闻着很香。”

    “我们那年代，能吃一碗面食跟过年一样。”姜怀生看着盆中的火慢慢熄灭，缅怀着过去，眼角慢慢爬上笑意。

    祭奠完妻子，他把厨房的灯打开，将那张黑白照片擦了又擦，然后小心翼翼收起来，“刚才没吓着你吧？”

    久路摇头。

    “那要不要尝一尝？”

    “可以

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