来的。”

    南烟扬起唇角，继续这么不急不缓，“其实我们这个时代，年轻人乃至普罗大众的接受能力都比较高。艺术家的作品，甚至艺术家本人，只会因为死增加些许……”

    她偏了下头，思索着，找了个不那么贴切的词语：“悲情.色彩？”

    冷嘉绅扬了扬眉毛。

    “——是，也许吧，就是悲情.色彩。让人同情罢了。但其实呢，古往今来给艺术定价的从来都是商人和所谓评论家，不是艺术家本人。艺术家也想多活几年多画一会儿呢。”

    “但可悲的是，艺术家无论活着，还是死了，都逃不开‘被评价’、‘被定义’、‘被标价’任何其中的三个字。从某些程度来说，艺术就是悲情.色彩本身，他们不屑同情，不需要同情，但也非常、极度地需要同情——

    “真可怜啊，是不是，可能直到死也想不起来，其实艺术是无价的，艺术的本身并没有好坏和早晚之分。决定自己作品价值的从来都是别人，并非艺术家自己或是艺术本身。”

    南烟说完这席话，倒一点儿不怕冷嘉绅觉得她目中无人，甚至觉得她傲慢。

    她比任何人都清楚自己是什么样的人。

    不需要别人来评价她。

    没错，她的话，甚至她的人，她的姿态，本身就是傲慢的。

    一如面前这位，傲慢地让徐宙也将画儿从画室搬来，遛了他们一下午在这儿消磨时光，却从始至终从未看过一眼的，这位傲慢本人。


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