小，是真的小。他曾那样天真地对母亲说起，妈妈，我要是一直都长不大就好了。母亲啼笑皆非。

    “你怎么这样想？”她这样笑着问他，午后的阳光倾泻而下，那是融金沾粉的颜色，所有的事物都在这样的阳光下变成朦胧的温暖。她看见他吃蛋糕不注意脸上粘了一块，便拿纸巾去擦，带些似真似假的抱怨，“你又吃东西不注意了。”

    而他还专注于之前的那个问题，有些天真而懵懵懂懂地这样回答：“妈妈，如果我一直不长大的话，我是不是就能跟爸爸妈妈永远在一起了？”

    当年这一句话到底是实现了多少。

    长不大，长不大，谁也没成想曾经这一句童言戏语，竟真的成了半句。十二岁的模样。长不大，老不去，多年如一日的样貌，也只有眼睛的年岁再增加。于是眼睛比面容老一岁，眼睛比面容老了两岁……如同凝固的时间，那是没有成长的死亡。

    他此刻就这样用力地砸下去，血液溅开来，落在脸上，是温热的，仿佛阳光亲吻脸颊的温度，仿佛幼时母亲印在他额际的一个晚安吻，鲜红的血色像饱满的花朵一样绽放。

    他到底在做什么，他在做什么？他丢开手里头沾满血的凶器，房间里蔓延开来的宛如铁锈一般腥甜的血液味道，胃里在翻腾，他几乎要吐出来，那种茫然而崩溃一般的感觉，混乱不堪的记忆。

    他流泪了吗？忏悔了吗？绝望了吗？不记得，都不记得。

    唯一记得是那双从背后拥抱过来的双手，捂住

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