至服苦役刑，难道这会比关在这个厢房里还要糟吗？我觉得那也不见得更糟……那么您有什么可怕的呢？”

    这些话分明对伊万·德米特里奇起了作用。他安心地坐下了。

    这是下午四点多钟，在这种时候安德烈·叶菲梅奇通常总是在自己家中各房间里走来走去，达留希卡问他到了喝啤酒的时候没有。外面没有风，天气晴朗。

    “我吃完饭出来溜达溜达，顺便走进来看看您，正像您看到的那样，”医师说，“外面完全是春天了。”

    “现在是几月？三月吗？”伊万·德米特里奇问。

    “是的，三月尾。”

    “外面很烂吗？”

    “不，不很烂。花园里已经有路可走了。”

    “眼下要是能坐上一辆四轮马车到城外什么地方去走一趟，倒挺不错，”伊万·德米特里奇说，揉揉他的红眼睛，好像半睡半醒似的，“然后回到家里，走进一个温暖舒适的书房……请一位好大夫来治一治头痛……我已经好久没有照普通人那样生活过了。这儿糟透了！糟得叫人受不了！”

    经过昨天的兴奋以后，他累了，无精打采，讲话不大起劲。他的手指头发抖，从他的脸相看得出他头痛得厉害。

    “温暖舒适的书房跟这个病室并没有什么差别，”安德烈·叶菲梅奇说，“人的恬静和满足并不在人的外部，而在人的内心。”

    “您这话是什么意思？”

    “普通人从身外之物，那就是说从

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