夏末怎么理解就更不是他的事了。

    但他没发出声音来。

    尽管他盯着夏末的脸，被夏末帅气逼人的脸逼得有些脸红，夏末望着自己的眼睛异样温柔，对他有满满的耐心，像是他们有一辈子的时间来对视。

    他闭上了嘴。他既说不出那三个字，也说不出任何能够迂回微妙地表达那种含义的话。

    他真够呆的。以前对着女孩子们他巧舌如簧，那三个字更是说的很多，他都忘了在表达最真实的感情时他总是有障碍。那些感情浓重而单纯，但是积年累月地无法释放，日复一日地在打击中被埋在心底深处，变得格外沉重。他不想，一直都不想夏末感受到。有谁会喜欢一个复杂阴郁的人，谁不爱快乐活泼的人，他能在别人面前幽默有趣，为什么不在夏末面前保持住这一面。

    他突然从夏末面前走开，在心底浓烈的感情开始涌出来之前就转开头，随着那些情绪爆发的还有一直如影随形的孤独感。他穿过半个房间走到书桌前，低头收拾自己的课本，把夏末的书摞在另一边，把铅笔插回笔筒，把所有的东西归类整理。沉默地等着那些难忍的痛苦从心口、脊背慢慢消退下去，等着手上做的这些有条理的机械动作能够引导他的脑子把理智换出来。

    但是他忘了一点，这里不是他的那个家，在家里他收拾好自己以后下楼去面对那些忽视他的人，但是在这里……夏末直接走到他面前，跟他隔着一张书桌的宽度，想忽视都难。

    他抬起眼睛看了夏末一眼，看到

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