自己，完全承受不起404的代价了。
    不可能再肆意地写出《苏维埃红旗》那样的作品了……
    此刻，好似真的有一盆冷水浇了下来，将他淋了个透。
    他如同一个小孩子一样，失落地，堵着气一样，坐倒在椅子上。
    唉……
    《首相之路》，可惜了。
    再想想，再想想……
    他双肘支在桌上，重又狠命地抓起了头。
    野犬你可以的……
    你一定可以想到更好的情节……
    你……必须可以想到！
    ……
    某年，某月，某日，深夜。
    红砖筒子楼，三层的公共厨房内。
    一个看上去庸凡、潦倒的中年人，正坐在小马扎上，伏在案板旁，借着公用的灯光，盯着眼前的纸张沉思，一动不动。
    嘴里的烟早已燃尽，只留下了一柱长长的干灰，很久都没落下来。
    一个五六岁的小男孩迷迷糊糊地路过这里，闻到烟味便停了下来，揉着眼睛望了进去，只看到那个身影的轮廓便开了口：“爸爸……还在写么……”
    男人依旧一动不动，应是没听到。
    手却不自觉地抓向烟盒，毫无知觉地摸出一根向嘴里塞去。
    一张嘴，之前的烟方才掉了，掉在了腿上。
    他忙叼上新烟，低头拍了拍腿。
    这才看到了门口的小孩。
    “清峰，怎么还不睡觉？”
    “

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