“那么经过粗略计算，一位普通创作者，成为职业作家的概率是……”
    林珊璞用碳素笔在白板上写下了一个恐怖的数字——
    【0.024%。】
    眼见林珊璞如此认真地推断，李言也逐渐正色起来，两肘支在茶几桌上，双掌不觉握在了一起：“接近了，但与我的判断还差一个数量级，所有发表过的人里，真正能长期以写作为生的，不过0.001%。”
    “十万里选一？”林珊璞问道，“你的标准是什么？”
    “至少能保证年收入二十万以上15年吧。”
    林珊璞不禁皱眉鼓嘴：“有必要这么高吗！”
    “别闹了，你将来起薪都比这个高。”李言这便抬手数落起来，“没有三险一金不说，谁能保证写到退休？40岁失业你能想像么？除了写作技能以外一无是处的中年男人，却无法以写作为生的绝望你能感受么？”
    他说着又指向了白板：“这样的数据毫无意义，真正的职业作家，是要以一生为长度展开计算的，就算一个人维持了15年20万以上的收入，他依然随时有被淘汰的风险。这是一场赌博，以一生为赌注，收益期望低得离谱的赌博。”
    “可……可……”林珊璞急切地说道，“就算不到20万也可以幸福啊。”
    “幸福？你没调查过那些过气的职业作家么？才华耗尽被市场淘汰后，收入是断崖下跌的，月稿费连两三千都难保。”李言凝视着林珊璞，极缓地摇着头道，“谢谢你的规划，

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