脸热，她如此单纯地送上脸面，自求着让人羞辱。
    女作家有一万句脏话可以写在纸上！
    桑知道，达古最近不太顺利：
    这位夫人效仿自己也写起了小说，“丹尼尔·斯特恩”，一样的以男名做笔名——和鹅卵石丢进大海一样，没有多少水花。她急于摆脱私奔的枷锁，十分渴望证明她的“投资”没错——遗憾的是，李斯特并不如她所愿，匈牙利人的灵魂自由而高尚，他既不愿意沉下来成为一个“作曲家”的存在，也不愿意浮起来变成巴黎音乐界的“领头人”。
    这些不顺，桑已经可以预料她的住房绝对清理过不下十套茶具了。
    明亮的钢琴声闯入耳畔。
    桑嗤笑出声，决心不再纠结于此。
    写作已经够要命的了，作家不想再为内心的尴尬而羞愤。
    她没有做错什么……如果喜欢也是错，那世上就没有一个无辜者。况且那个叫欧罗拉的小姐，根本没说什么——不仅没说什么，反而她比自己更尴尬紧张？
    桑咬了咬嘴里的卷烟，突然放松地靠在沙发上。
    她和欧罗拉对上视线，对方竟怔愣过后猛地撇开，最后又小心翼翼地望了回来……这次年轻的女士没有躲开，她虽然每个细胞都叫嚣着不安，目光却没有怯懦，一直温温柔柔，直到钢琴声终结。
    掌声响起。
    桑没有太在意李斯特的演奏，她只觉得这个叫欧罗拉的孩子，格外有意思。
    达古似乎在钢琴边说了什么。作家

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