窗外西风透林, 寒水烟茫，红蓼枝瘦，帘下灯火温润, 宵静墨香，良人如玉。
    “擦干净了吗？”她催促他，觉得自己的脸和耳根好像有点发烧。
    “嗯，差不多了, 不过还得用水好好洗洗。”他收回了手, “还有要写的吗？”
    “上回您在承恩伯家诗会上写的那首诗，您也写下来吧。”
    闻若青皱眉，“当时随便写的，哪还记得住？”
    “我记得, ”她笑道, “我念，您写。红叶沾衫半肩秋……您看我做什么，快写呀！”
    他写完几句，转过脸来。
    “这十几日, 怎么没见你早间去外院找我？”
    “我……没什么事需要去问六爷的呀。”
    “没事就不能来找我吗？那天早上不也没什么事。”
    “那天不是去问六爷做衣服的事么？”
    “那也叫事？”
    “那不是事是什么？有事去都被您说鬼鬼祟祟, 没事还不知道您要怎么说我。”
    “……”
    他语塞, 只好清了清嗓子, 转头去看自己写了一半的诗稿。
    “后头几句呢？”
    “寄雅怀幽笙歌尽, 花间石上醉意留。开怀纵笔斗灵机, 妙语真言论不休。”
    他刷刷两下写完了，“还有要写的吗？”
    “暂时没有了, 如果又有裱坏的, 再找您写过。”她满意地起了身, 把那几副字整理好, 摊在书案上用镇纸压住。

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