圾，连誊到手机里的价值都没有。”
    对自己无能的愤怒，付出与收获完全不成正比的失望，统统纠结在他的声音里，楼飞星丧了好一会儿才重新慢吞吞地抬起头，露出一双通红的兔子眼，“重来吧。”
    楼飞星给自己打气，重整旗鼓开始新一轮征途。
    第三版，垃圾。
    第四版，垃圾。
    第五版，写的什么鬼东西。
    第六版，稍稍顺眼点的垃圾。
    ……
    楼飞星一个人铆足了劲的折腾，他揉揉发酸的手腕，对微凉的指尖轻轻呵气，手指稍稍不再僵硬后，便重新拿起笔继续写。
    每一个静谧的无人夜晚，陪伴他的只有明亮的灯光、冷漠的纸笔以及窗外浓墨似的夜空。
    头顶耀眼的白亮灯光照下，被拉长的细细黑色人影投在地面上，装修温馨的宽敞房间内只有楼飞星一个人的影子。
    他独自一人，周身被冰冷的空气环绕，埋首在桌上笔耕不辍，从始至终都只有他一个人。
    楼飞星清楚意识到，写作的道路孤独且痛苦，这条路上布满伤人的荆棘，他独自走在上面，没有光，没有声，没有人，在黑暗中摸索前行，被荆棘扎的满身是伤。
    不断的否定，不断的怀疑，在第一万次无法写下去时，第一万零一次鼓励自己重新爬起来，在这条艰难孤寂且黑暗的路上摸爬打滚，跌跌撞撞地前进。
    楼飞星靠在椅背上呼出一口凉气，写作是一个人的事，一个人的战场，从开

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