，可是帽檐上的红星却在枪口火光的映射下闪烁着红光。
    “我们的弹药换够坚持多久？”
    招待所的大厅中灯火通明，一个满脸沧桑的中年男人坐在桌前，眉头紧锁。肩上的一颗将星闪着光芒，证明着他少将的身份，仿佛也在诉说着他和苏联往日的荣光。
    “报告师长！以目前的消耗速度来看。最多换能坚持三个小时。”
    “求救信号发出去了吗？”
    “我们已经通过公共频道把我们的坐标、身份、情况都发出去了。但是换没有人回应。”
    这位叫做尼古拉耶维奇的师长眉头锁的更紧了，他此时面若寒霜，盯着天花板，一言不发。
    “我们有多少名兄弟？有多少幸存者？”
    “报告师长，换有4831名可战只士换有43120名人民。”
    “传下命令去，所有部队十分钟一换，分两波战斗。撤下来的快速准备遗书。然后找找有多少人愿意当殿后部队，把他们的遗书交给别人。如果实在不行就突围。”
    外面是漫无边际的尸海，此时要是贸然突围就和送人头没什么区别。尼古拉耶维奇和他的这只部队就像这大雨中的一盏孤灯，随时可能被大雨浇灭。