“为什么我以前没有留意过她？”莫海疑惑地想道：“也许是因为那群智障遮掩了她的光彩。”
    “或者，以前的阳光没有今天这般明媚，拂过的微风也不似刚才那般恼人？”
    他不愿再去思考这些无聊的问题，他只想抓紧时间，多看她几眼。就像如饥似渴的大书家，见到了心仪的作品那般。
    她确实像一件艺术品，但在莫海看来，更像一幅画。
    随意扎起的马尾辫，额前整齐的刘海，两鬓的长发，鹅黄的外套，浅蓝色的牛仔裤，专心的表情，随着书页舞动的修长十指，看到喜悦之处微微扬起的红唇，看到不解之处轻轻皱起的细眉。
    而这所有的一切，便是这幅画的全部。
    如果那时的莫海认识白莲，他一定会感叹：虽不及完美，但却别有韵味。
    如果那时的莫海懂得吟诗，他一定会即兴赋诗一首，留下一段佳话。
    可惜的是，少年时期的莫海不认识白莲，任何时候的莫海都不懂吟诗。所以，他只能仔细看着，用心记着，默默感受着。
    他不明白那是何种感觉，说不清，道不明。
    但他又清楚，那便是诗意。
    午后的阳光，恼人的微风，窗前的少女，还有一本不可或缺的书，这一切的一切都让此时的意境渐渐升华。
    向着诗意升华。
    良久，少女发现了莫海，她看向了他，眼神好奇而又温柔。也就在那时，莫海感觉阳光不再存在，她变成了阳光。


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