（1）
    秋天的雨下得像豆子，一阵赛过一阵，院子里的白杨树在风雨中瑟瑟发抖，片片黄叶没了魂儿似的在空中盘旋，走出医院大门，陈皮再也止不住悲伤，躲在一个无的角落用眼泪放肆渲染。
    陈皮想着想着又顺手给了自己一个耳光：对那种人还心疼，那老头配你心疼的吗？你忘了他做的孽了？你忘了你受过的罪吗？他这是活该、报应，他早就该去见阎王。”陈皮边数落边骂，哭着恨着唾弃地埋怨自己：“你个没出息的，还心疼他，呸！”
    那老头，是陈皮的爹。二十多年来，陈皮从未喊过爹，一直叫他那老头。陈皮恨他，他只能把憋屈埋在心里，一次次诅咒，一次次发誓，发誓一辈子不跟那老头说话，发誓等那老头死了也不去看他一眼，就当从来没有爹。
    每当黑夜像一口大锅子罩住他的时候，多年前的一幕，就会陈皮的脑子里放电影一般，一遍一遍地回放着。
    那一年，陈皮6岁半，刚上小学一年级。那是临放寒假的前一天，天阴沉的能滴出水来，陈皮坐在教室冻得手脚发麻，不停地搓搓手，跺跺脚，望着窗外灰蒙蒙的天空，陈皮想起了家里的热炕，想起了大雪天坐在热炕上啃着妈妈烙的葱油饼，想着想着陈皮似乎闻到了油饼的香气儿
    终于放学了。天却下起了雨，打在人的脸上，脖子上，飒飒作响，冰冷疼痛。陈皮讨厌这样的雨粒，还偏偏赶上放学。收拾完书包的时候，小雪粒变已成小雪片，不足一盏茶的功夫，眼看雨越下越大，地上快有

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