e here, beh the bst,

    thou thought to dwell—

    till crash! the cruel coulter past

    out thro' thy cell.

    that wee bit heap o' leaves an' stibble,

    has cost thee mony a weary nibble!

    now thou's turn'd out, for a' thy trouble,

    but house or hald,

    to thole the winter's sleety dribble,

    an' reuch cauld!

    but, mousie, thou art no thy ne,

    in proving fht may be vain;

    the best-id schemes o' mi 'men

    gang aft agley,

    an'lea'e us nought but grief an' pain

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