ae wat it;

    sae my auld stumpie pen i gat it

    wi' muckle wark,

    an' took my jocteleg an whatt it,

    like ony crk.

    it's now twa month that i'm your debtor,

    for your braw, nameless, dateless letter,

    abusin me for harsh ill-nature

    on holy men,

    while deil a hair yoursel' ye're better,

    but mair profane.

    but let the kirk-f their bells,

    let's sing about our noble sel's:

    we'll ae jads frae heathen hills

    to help, or roose us;

    but browster wives an' whisky

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