tar barrel

    an' twa red peats wad bring relief,

    ahe quarrel.

    for me, my skill's but very sma',

    an' skill in prose i've nane ava';

    but quietlins-wise, between us twa,

    weel may you speed!

    and tho' they sud your sair misca',

    ne'er fash your head.

    e'en swihe dogs, and thresh them sicker!

    the mair they squeel aye chap the thicker;

    and still 'mang hands a hearty bicker

    o' something stout;

    it gars an owthor's pulse beat quicker,

    and helps hi

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