ould i but dare a hope to speel

    wi' aln, or wi' gilbertfield,

    the braes o' fame;

    or fergusson, the writer-chiel,

    a deathless name.

    (usson! thy glorious parts

    ill suited w's dry, musty arts!

    my curse upon your whunstas,

    ye e'nbrugh gentry!

    the tithe o' what ye waste at cartes

    wad stow'd his pantry!)

    yet when a tale es i' my head,

    or ssies gie my heart a screed—

    as whiles they're like to be my dead,

    (o sad disease!)

    i kittle up my rustic reed;

 

本章还未完，请点击下一页继续阅读>>>