e use you hard an' sharp;

    e, kittle up your moornd harp

    wi' gleesome touch!

    ne'er mind how fortune waft and ;

    she's but a bitch.

    she 's gien me mony a jirt an' fleg,

    sin' i could striddle owre a rig;

    but, by the lord, tho' i should beg

    wi' lyart pow,

    i'll ugh an' sing, an' shake my leg,

    as ng's i dow!

    now es the sax-an'-tweh simmer

    i've seen the bud upoimmer,

    still persecuted by the limmer

    frae year to year;

    but yet,

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