should tell,

    amaist as soon as i could spell,

    i to the crambo-jingle fell;

    tho' rude an' rough—

    yet ing to a body's sel'

    does weel eneugh.

    i am nae poet, in a sense;

    but just a rhymer like by ce,

    an' hae to learning nae pretence;

    yet, what the matter?

    whene'er my muse does on me gnce,

    i ji her.

    your critiay cock their nose,

    and say, “how  you e'er propose,

    you wha ken hardly verse frae prose,

    to mak a sang?”

    but, by your leaves, my learned foes,



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