aith the shaws,

    that aft hae made us b' be,

    wi' vengefu' paws.

    auld wodrow ng has hatch'd mischief;

    we thought aye death wad bring relief;

    but he has gotten, trief,

    ao succeed him,

    a chield wha'll soundly buff our beef;

    i meikle dread him.

    and mony a ahat i could tell,

    wha fain enly rebel,

    forby turn-coats amang oursel',

    there's smith for ane;

    i doubt he's but a grey nick quill,

    an' that ye'll fin'.

    o! a' ye flocks o'er a, the

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