出——我不是我，而我说的永远都是你——很少能像那一刻那么勇敢。深黑色的美瞳，渺小的我的倒影。她托腮歪头，默然凝望着我，被毛衣包裹成团的胸压在矮桌上，一被她直视，我就自乱阵脚，继续没话找话地谈那部，能让身处其他文化的人看见另一种异质的文化，诉说“我们同在这包容万象的人间世”，一个家做到这点，真是件让人歆羡的事。

    那你呢？在创作，是因为什么？她把球踢回我身上，不由让我一愣。那些文稿多是信笔涂鸦的产物，听她在课上拓展的各种奇闻轶事，我总是浮想联翩，似乎从中看见自己，又觉不像。如果改换其中一个因素，或是将它们排列重组，会不会是迥然不同的故事呢？无论多么心驰神往，到底我进入不了他们的世界，做自己的创作，是不是更能从文学里找见“我”呢？

    她静待我的答案，始终保持那样慵懒的姿势，几乎让我错觉，她比我小。幼时只有我牵着她的手才敢踏上斑马线，总怪丑丑的小黄帽把她的辫子压歪。这位妹妹，我曾是见过的。我看着她的眼睛，思绪一时飘了太远，忘记了原本该说的话。

    我……不知道，好像总是有个人的影子，也许不是人，是幽灵，飘荡在人群边缘。一个多余的人，但我又不喜欢宝玉，无才补天空有张皮，意淫不输贾瑞，没点男人的样子，作者却偏爱他，护在大观园那座温室。

    多余人啊，俄国文学写了很多，你可以看看，普希金、赫尔岑、屠格涅夫都有写过。

    很多人写过，纵是她满

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