。

    进了门，汇南随手拉了门口边上的一根灯线。

    昏黄的灯光里，呈现在音仪眼前的是个转身大的厨房。

    厨房里有一个简陋的水泥砌的水池子，一个小碗柜和一只黑黢黢的煤炉。

    音仪正有点茫然，汇南已经又推开一扇门，走进了里屋。

    屋子里有一张床，一把木椅，一张小书桌，和一个几乎跟强一般高的书架。

    这些所有的家具都简单老旧，带着对时光流逝无动于衷的神气。

    那些书，安静本分地挤在书架上，给四周的一切凭添些书香气。

    房间只有一扇窗户，开向房前。

    窗棱上的油漆已经开始脱落。

    汇南将音仪安顿下来，就跑到外面烧炉子，过了一会儿才进来，说句：“我这儿没有炕， 烧的是土暖气，慢了点儿。

    ”

    音仪已脱下厚棉衣，坐在床头。

    汇南走近，靠着她坐下。

    他轻轻把她揽进怀里，温情地说：“你——还好吗？”

    音仪说：“我不好，一直在想你。

    ——你瘦了，黑了。

    ”

    她想起过去一年多自己的茫然苦痛和汇南的遭遇，心抽搐了一下。

    “真的嘛？是不是象个农民了？”汇南说。

    “象个西伯利亚的流亡者。

    ”音仪说。

    “那你来做什幺呢？”



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