她没有准备，也不觉得悲哀，只是郁闷。

    也或许是悲哀，但它从心底慢慢地滋生出来，慢慢渗透了她的感官， 使她变得麻木。

    她一动不动地站着，呆呆地盯着楼顶上空的一朵正渐渐散开的云，渐渐地听不见那群仍在玩闹着的同学们了。

    差不多从那个时候起，音仪开始读砖头厚的大部头。

    有本当时流行的农村赤脚医生的故事，也有本讲解放前西藏农奴的悲惨遭遇，还居然有本西方的书。

    她闭门在家，捧着书，看得懂，看不懂，都硬着头皮往下看。

    她就像吃着含有太多纤维的食物一样，消化吸收的只是极少的一部分，而其他的，在肠子里挣扎蠕动一番，便原封不动地排除了。

    特别是那本西方人的书，怎样在那个时代落在她的手里简直就是个谜。

    她读得一头雾水，到最后她只记得一个男人将自己的脸埋在一件女人洒着香水的睡衣里，结尾时两个男人在荒袤的沙漠里彼此打斗，最终却被手铐铐在了一处，便谁也跑不掉了，死在了一起。

    这算是些什幺呢？这些让人困惑不解的东西飘浮在她儿童空白的脑子里。

    它和报纸上的广播里的革命的一切都格格不入，象诡异毒性的花朵，在荒凉的花园的角落里若隐若现地摇曳。

    但不管怎样，她闷在家里，在一本本书里徜徉，流浪在千奇百怪的世界里，被别人孤立还是宠幸的悲欢也就被撇在脑后了。



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