家。

    暮色四合，未开灯的房间里依稀可以辨别出家具的轮廓。印桐倚着门板滑坐在玄关的地板上，凛冬的寒气透过冰凉的瓷砖钻入他的骨骼，爬入四肢百骸，冻得他忍不住打了个寒噤。

    房间里回荡着他急促的喘息声。

    19：03，印桐想，我晚归了18分钟。

    剧烈的头痛钻击着他的太阳穴，嘈杂的耳鸣声充斥着每一寸空气，烦躁踩着理智的台阶一步步接近抑制力的边缘，印桐眼前仿佛出现了两个自己，一个蜷缩在没有一丝光亮的玄关，一个站起身，哆哆嗦嗦地抓起鞋柜上的花瓶，孤注一掷地甩了出去。

    瓷器清晰的碎裂声在他脑海里炸响，印桐环着膝盖无意识地凝视着几步外光洁的地面，仿佛看着花瓶的碎片在他视野中时隐时现。

    他总会出现这样的幻觉。

    从两年前开始，从他在中央公园差点捅伤一个孩子开始，他就时常会看到一些奇怪的东西。铺天盖地的黄昏永远是幻觉中的主菜，挥之不去的血腥味便是无法抹去的配料，肮脏腐烂的尸体是偶尔出现的餐后甜点，而幻觉中的另一个自己，就成了厨师恶作剧般的彩蛋。