的手，记不得曾经有多少次握在手里，放在唇边……

    用手抹了把脸，他把武文殊的手打开，放在自己的左心上：“我不会忘，什么都不会忘，你的，我的，咱们的，十五年的全搁这儿了……除非有一天这里不跳了，我不喘气了……”

    “别说……别说这种话。”武文殊嘶嘶地吸气，竭尽全力地控制自己。

    武喆搂下这个人的脖子，轻轻碰了一下他的嘴唇，笑起来，泪光中的笑清晰分明：“叔，我多少度？”

    武文殊也笑，泪水依旧：“36度8。”

    他们彼此注视，笑着，哭着，再没说什么。

    ……

    …

    在武喆的记忆里，那一天武文殊并没什么特别，除了眼睛略微红肿……

    临走时的最后一眼，画面定格在这个坐在沙发上的男人，他搓着打火机点烟，火苗嘶嘶啦啦，烟头忽明忽暗。

    这个人抽着烟，就这么远远看着自己，什么表情都没有，好像刚才又哭又笑的根本不是他……

    第55章

    抽完剩下的半盒烟，武文殊去厨房拿了些东西，向书房走去。

    打开最上层的抽屉，里面杂乱无章放了大小各式的u盘和五颜六色凌乱成堆的烂纸，很多纸皱得跟擦过屁股似的。

    他猛地一抽，将整个抽屉卸下来，哗啦啦尽数倒在瓷盆里，拧开瓶盖，浇了一整瓶白酒进去。

    搓开打火机，点燃纸扔进去，嘭地一声火苗爆

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